BUSCANDO BESOS ENCONTRE HUMEDAD

Este espacio lo utilizo para escribir lo que me apetece, a veces, tiene que ver conmigo y otras con lo vivido sin ser el protagonista, pero siempre estoy de acuerdo con reflexionar sobre lo escrito.

al otro lado del teclado estoy yo y quien me lee, ojalá algún dia la humedad solo sea de los besos que me das.

lunes, marzo 21, 2016

DONDE ESTÁN




¿Dónde estamos, dónde vamos?



¿Dónde están los curas, los arzobispos, los obispos y sus monjas, los fieles y los clérigos, donde está su Papa? ¿Están de calvario y penitencia por las calles asfaltadas y limpias de Sevilla, con alfombras de pétalos de rosa e incienso inundando el aire?

¿ O están en los campos de refugiados sirios y afganos, iranis o africanos, al lado de la mujer que amamanta al bebe nacido en tiempos de guerra, está con la sotana manchada de barro y el blanco de su vestido en negrecido por el color de los orines y vómitos?

¿Dónde están los obispos y sus fieles, los arzobispos y sus monjas, el Papa y su guardia suiza? ¿Están en las calles de Toledo, limpias como el agua bendita de sus templos, perfumada como la primavera del naranjo, con sus gentes vestidas de trajes y abalorios?

¿O están cruzando el mar para llegar a la Europa del bienestar, subidos en pateras, junto al bebe, junto a la mujer violada por los criminales de la guerra, junto al hombre doblegado en su dignidad de ser, junto al hambre y la sed del camino largo e inseguro?


¿Dónde está el Cristo? ¿Subido a un trono de madera limpia y cuidada, rodeado de flores e incienso, junto al policía que lo custodia, junto a la mujer de mantilla y oro?

¿O está, utilizando su madera para saltar el muro que divide Palestina, o frente a la policía que a garrotazos los devuelve al infierno, o está utilizando su madera, la de su Cruz, como leña para calentar a los refugiados abandonados en campos de vergüenza y hambre?

¿Dónde la Vera Cruz, la Esperanza, la Estrella, donde están las Vírgenes? ¿Bajo palio, rodeadas de oro y piedras preciosas, de flores blancas e inmaculadas, y paseando al son del guapa, guapa, de sus fieles?

¿O están donde se amamantan a niños con ojos asustados por el ruido de las bombas, donde se abrazan al bebe para cruzar el río que los devolverá al infierno, están donde el hambre ya ni ahoga el último suspiro de una madre impotente en la explotada África?

¿Dónde están los Curas, las Monjas, los Fieles, Obispos y Arzobispos, tribunales de la Rota, templos y catedrales, donde está su Papa?

¿Y los demás donde estamos?

Niño, niña coge el paraguas que hoy lo mismo llueve y lloraremos porque sigue en el templo un año más, lo que más quiero, niño, niña coge el paraguas que si llueve además de llorar te vas a constipar.

¿Refugiados? ¿Barro? ¿Hambre? ¿Derechos Humanos? ¿Europa?
¿Dónde los poetas, donde las alforjas, donde los corazones, …....?

Semana Santa 2016

Jose L. Salvador

en un arrebato de clericalismo: Ideología que defiende la influencia del clero en los asuntos políticos de una sociedad.

lunes, marzo 07, 2016

8 DE MARZO









365 días de micro luchas, 365 días poniendo orden en los quehaceres diarios, para que estos no se conviertan en la esclavitud aceptada de quien no tiene más remedio que aguantar lo establecido.

Porque ellos establecieron que los cambiadores de bebes estén en nuestros baños, porque ellos establecieron que tomaban cerveza y nosotras refresco, porque ellos establecieron que nosotras limpiábamos, fregábamos, tendíamos, planchábamos y ellos ayudaban, porque ellos establecieron que el mundo lo parimos nosotras pero ellos ostentaban el poder sobre todo lo existente.

365 días de micro luchas contra esos micro machismos, contra esas cosas establecidas, 365 días siguiendo reivindicando, a cada minuto, cada tiempo, a cada paso, cada pequeña tontería. Pero esas pequeñas tonterías, las que tu llamas, son las que me hacen a mi ser menos que tú, cobrar menos que tú, tener menos derechos que tú, ser doble víctima en tus guerras, doble perjudicada en tus crisis económicas, doble explotada en tus empresas, doblemente humillada en tus sexos.

365 días, a cada pasito, a cada zancada, a cada callada, a cada chillido, reivindicando el derecho innato a ser yo, simplemente yo, con mis historias, pero yo, con mi coño, pero yo, con mi regla pero yo, con mis hijos e hijas, pero yo, con mis manías, pero yo, con mis empleos, pero yo. Cada día de cada espacio entre un 8 de marzo y otro, reivindico el derecho a ser yo, formando un nosotras, un vosotras, un todas y todos, pero siendo yo, reivindicando el derecho a entendernos, pero sin que me avasalles, el derecho a disfrutar juntos de la vida, pero sin que tu seas quien pones las normas, el derecho a poder acariciarnos sin que la moral sea impuesta por ti, pero sobre todo el derecho A AMAR a quien yo, y repito yo, libremente quiera.

365 días amando, y no te has dado cuenta, 365 dias creando y no has sido consciente, 365 días estando y tú haciéndome invisible.

Por cada mujer, por cada grupo de mujeres, por todas las mujeres, que 365 días dan pasitos y construyen un mundo de micro espacios femeninos, de micro espacios de felicidad, de economía, de Mundo. Y por todos aquellos hombres que nos unimos a ser mucho más mujeres.


Jose Luis Salvador Castelo, Un 8 de marzo de 2016

FELIZ DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER TRABAJADORA.

martes, marzo 01, 2016

HOMENAJE A ANDALUCIA

SABINA








Sesenta y siete tacos el día doce
de febrero cumplí con pocas ganas
de happy birthdays, de velas atroces
pero esa tarde me llamó Susana.
Presidenta le dije, no me tiente,
con medallas impropias de un gualtrapa,

aunque si es de mi tierra y de mi gente
 será un honor lucirla en la solapa.

Y eso que en estos tiempos de tribales 
identidades anti solidarias

uno acepta encomiendas federales 
si no son desiguales y gregarias.

Urge por eso, en tan inciertos días 
construir puentes, destruir barreras,

que sea la verdiblanca la bandera
d e la cultura, el pan y la alegría.

De Huelva y de Jaén eran mis padres,
 mis amigos don nadies sin fronteras,
cuando la última copa me descuadre
 regresaré a mi olivo y a mi higuera.

Jaén, Sevilla, Córdoba, Granada,
 Málaga, Huelva, Cádiz, Almería,

duendes de la memoria enamorada 
mantras del corazón y la utopía.

¡Qué jeta! ¿Predilecto? ¡Qué impostura!
 Se burlan los espejos implacables

¿El cantautor o su caricatura?
 ¿El golfo? ¿El trotamundos inestable?

¿El rojo con abono en la maestranza?
 ¿El rockero que admira al Agujetas?

¿El ateo que espera a la Esperanza
 de Triana soñando una saeta?

¿Qué cantan los poetas andaluces
 de ahora? -preguntaba Rafael Caballero
Bonald, perito en luces
 de Argónida le puede responder.

Y mi compadre Luis García Montero 
y Felipe Benítez que en la Rota

de la OTAN fundó un invernadero 
para plantar mis ripios y mis notas.

Y allí paso veranos exquisitos 
al amor de la gente que más quiero,

rodeado de hermanos, primas, titos,
 un doctor, un borracho, un alfarero.

En ningún otro sitio los gitanos
 han echado raíces de Macondo
l
lenando el alcanfor de mis paisanos
 de un milagro llamado cante jondo.

Por no mentar la Alhambra y la Mezquita
 de al-Ándalus, bendita morería,

o de las juderías sibaritas
 que Isabel y Fernando aborrecían.

Aunque uno es nocherniego y tabernario
 también sabe dar pases de castigo

pa ser buen andaluz no es necesario 
tocarle tantas palmas al ombligo.

Mejor pasar a limpio los pecados,
l os eres, la ignorancia, el desempleo,

Andalucía sabe demasiado 
lo ingrato que es bailar con el más feo.

La ilustración brilló cuando las cortes
 de Cádiz se metieron en faena,

después un rey felón vendido al norte
 puso de moda el vivan las caenas.

Parias hambrientos, pijos de mal vino,
 guerras civiles, ninis sin memoria,

no conviene olvidar, por si la historia, 
que aquí nacieron Lorca y su asesino.
Primero fueron Úbeda y Granada
 las ciudades de mi devocionario,

luego vino Madrid, Londres y cada 
Babel que me brindara un escenario
.
Y América Latina tan mestiza 
que sabe a ron y arcángeles paganos

y esa Habana mulata tan castiza,
 tan gaditana dijo Carlos Cano.

Regular, mire usted, tirando a mal
anda nuestra marchita economía

pero en arte, delirios y osadía
 no conozco un parnaso tan frutal.

Por eso a los tribunos que gobiernan
 hoy les pido, perdónenme que insista,

una patria decente, audaz, moderna
 humana, justa, libre y progresista.

Y como no me ponen los sectarios
 ni me frenan atávicos prejuicios

soñar un paraíso hospitalario 
al sur del sur es ya mi único vicio.
T
uvo que ser el gesto de un paisano,
 pongamos que hablo de Alejandro 
Sanz,
 quien detuviera en fa mayor la mano

que maltrataba el morro de una fan.
 Porque, aunque soy forofo del Atleti

y admirador de Messi y de Zizou,
 entre el merengue y, manque pierda, el 
Betis
 quiero siempre que gane el andaluz.

Marifé, Gala, Góngora, Cernuda,
 Morente, Rancapino, Camarón,

Pasión, Emilio Prados, Juan Ramón:
 el sabio sabe más cuanto más duda.

Y Bécquer y don Juan, Chávez Nogales,
J avier Ruibal, Paquito de Lucía,
T
éllez, Muñoz Molina, los cabales
 profetas de la nueva Andalucía.

Y Romero de Torres y Murillo
 y Juan Vida, Valdés Leal, Laffón,

y Picasso y Velázquez y Gordillo
 yendo del carboncillo a la abstracción.

Y Rilke, Hemingway, Gibson, Brenan
 y el orondo Orson Wells, guiris de pro,

que entre la magia, el llanto y la verbena
 Blas Infante a su causa convirtió.
Y Pastora Soler y Miguel Ríos
 y la ópera bastarda de Bizet

y Carmen, la morena del quejío 
que no es la del gabacho Mérimée.

Abrácense por fin las dos Españas,
 muera el siniestro guerra civilismo

ni obispos ni trileros sin entrañas
 menos tontos por ciento de lo mismo.

En Madrid aprendí cómo reluce
la copla de Chacón tabaco y oro

cuando salen roneando por el foro
 del café de la Unión los andaluces.
Permítanme también que cite y loe
 aquellos besos en Puente Genil,

el trilingüe legado de Averroes,
 las lágrimas de sangre de Boabdil.

Y Aleixandre el gran Nobel generoso,
 el hombre más discreto de Sevilla,

que en Wellingtonia tuvo buen reposo
 y amores clandestinos de puntillas.
Maestros de fervor republicano,
actores de la mítica Barraca,

doctores que en su exilio americano
 ilustraron al negro y al sudaca.

Aquí pintan de añil el universo,
 Morante, Caracol, José Mercé,

el nombre de la rosa, prosa y verso,
Alto laguirre, Lola, Raphael.

La impúdica y traviesa chirigota,
J ohn Lennon y la Piaf por bulerías,

el Kichi en carnaval dando la nota,
 el verdial tan rural de la Ajarquía.

Con lo que va apreciándose y creciendo
 por todo el ancho mundo el español
¿qué coño hace ese shosho malvendiendo
 su inglés barato por eurovisión?
Querido no te pongas estupendo
 me dijo anoche un cierto don latino

de Hispalis, sigue andando y escribiendo
 pero en román vulgar y paladino.
Cuidando mi mala salud de hierro
 hurgando en pecadillos veniales,

con seis gatos en torno y ningún perro
 que ladre en mis futuros funerales.

La España de charanga y pandereta
 no es el sur luminoso que prefiero,

mientras el jornalero y el paleta,
 blasfemen contra el dios de los banqueros.

Pero es verdad que el ciclo de la luz,
el pescaíto, el mar, el vino, el clima
convierten en fanático andaluz
 al que a su gente singular se arrima.

Estos días azules y este sol
 de la infancia en un patio de Sevilla

velaron al poeta en la pensión
 de Colliure con flores amarillas.

Dos versos, un cuaderno, un sacramento
 póstumo del mejor de los Machado

que nos dejó de noble testamento
 su cómo ser un andaluz honrado.

Contra el pacto del sable y la casulla
 mi diosa es la razón que no se vende

esta medalla al mérito es más suya
 que de quien de su ejemplo tanto 
aprende.
 Alérgico a sermones y laureles,

hoy, lejos de calle melancolía,
 pongo mi tinta, cantos y pinceles,

al servicio de nuestra Andalucía.
 Bendito veintiocho de febrero

lo dice un hijo pródigo que sabe
 que aquí no sobra nadie, compañeros,

que todo el mundo en esta tierra cabe.
 Andaluz y español, más europeo

que el virus que nos quiere separar,
 por Sí dice ese himno en el que creo

y por el mundo, y por la humanidad.
.


Joaquín Sabina
 28 de febrero, 2016