HOMENAJE A ANDALUCIA

SABINA

Sesenta y siete tacos el día doce

de febrero cumplí con pocas ganas

de happy birthdays, de velas atroces

pero esa tarde me llamó Susana.

Presidenta le dije, no me tiente,
con medallas impropias de un gualtrapa,


aunque si es de mi tierra y de mi gente
 será un honor lucirla en la solapa.


Y eso que en estos tiempos de tribales 
identidades anti solidarias


uno acepta encomiendas federales 
si no son desiguales y gregarias.


Urge por eso, en tan inciertos días 
construir puentes, destruir barreras,


que sea la verdiblanca la bandera
d e la cultura, el pan y la alegría.


De Huelva y de Jaén eran mis padres,
 mis amigos don nadies sin fronteras,
cuando la última copa me descuadre
 regresaré a mi olivo y a mi higuera.


Jaén, Sevilla, Córdoba, Granada,
 Málaga, Huelva, Cádiz, Almería,


duendes de la memoria enamorada 
mantras del corazón y la utopía.


¡Qué jeta! ¿Predilecto? ¡Qué impostura!
 Se burlan los espejos implacables


¿El cantautor o su caricatura?
 ¿El golfo? ¿El trotamundos inestable?


¿El rojo con abono en la maestranza?
 ¿El rockero que admira al Agujetas?


¿El ateo que espera a la Esperanza
 de Triana soñando una saeta?


¿Qué cantan los poetas andaluces
 de ahora? -preguntaba Rafael Caballero
Bonald, perito en luces
 de Argónida le puede responder.


Y mi compadre Luis García Montero 
y Felipe Benítez que en la Rota


de la OTAN fundó un invernadero 
para plantar mis ripios y mis notas.


Y allí paso veranos exquisitos 
al amor de la gente que más quiero,


rodeado de hermanos, primas, titos,
 un doctor, un borracho, un alfarero.


En ningún otro sitio los gitanos
 han echado raíces de Macondo
l

lenando el alcanfor de mis paisanos
 de un milagro llamado cante jondo.


Por no mentar la Alhambra y la Mezquita
 de al-Ándalus, bendita morería,


o de las juderías sibaritas
 que Isabel y Fernando aborrecían.


Aunque uno es nocherniego y tabernario
 también sabe dar pases de castigo


pa ser buen andaluz no es necesario 
tocarle tantas palmas al ombligo.


Mejor pasar a limpio los pecados,
l os eres, la ignorancia, el desempleo,


Andalucía sabe demasiado 
lo ingrato que es bailar con el más feo.


La ilustración brilló cuando las cortes
 de Cádiz se metieron en faena,


después un rey felón vendido al norte
 puso de moda el vivan las caenas.


Parias hambrientos, pijos de mal vino,
 guerras civiles, ninis sin memoria,


no conviene olvidar, por si la historia, 
que aquí nacieron Lorca y su asesino.
Primero fueron Úbeda y Granada
 las ciudades de mi devocionario,


luego vino Madrid, Londres y cada 
Babel que me brindara un escenario

.
Y América Latina tan mestiza 
que sabe a ron y arcángeles paganos


y esa Habana mulata tan castiza,
 tan gaditana dijo Carlos Cano.


Regular, mire usted, tirando a mal
anda nuestra marchita economía


pero en arte, delirios y osadía
 no conozco un parnaso tan frutal.


Por eso a los tribunos que gobiernan
 hoy les pido, perdónenme que insista,


una patria decente, audaz, moderna
 humana, justa, libre y progresista.


Y como no me ponen los sectarios
 ni me frenan atávicos prejuicios


soñar un paraíso hospitalario 
al sur del sur es ya mi único vicio.
T

uvo que ser el gesto de un paisano,
 pongamos que hablo de Alejandro 

Sanz,
 quien detuviera en fa mayor la mano


que maltrataba el morro de una fan.
 Porque, aunque soy forofo del Atleti


y admirador de Messi y de Zizou,
 entre el merengue y, manque pierda, el 

Betis
 quiero siempre que gane el andaluz.


Marifé, Gala, Góngora, Cernuda,
 Morente, Rancapino, Camarón,


Pasión, Emilio Prados, Juan Ramón:
 el sabio sabe más cuanto más duda.


Y Bécquer y don Juan, Chávez Nogales,
J avier Ruibal, Paquito de Lucía,
T

éllez, Muñoz Molina, los cabales
 profetas de la nueva Andalucía.


Y Romero de Torres y Murillo
 y Juan Vida, Valdés Leal, Laffón,


y Picasso y Velázquez y Gordillo
 yendo del carboncillo a la abstracción.


Y Rilke, Hemingway, Gibson, Brenan
 y el orondo Orson Wells, guiris de pro,


que entre la magia, el llanto y la verbena
 Blas Infante a su causa convirtió.

Y Pastora Soler y Miguel Ríos
 y la ópera bastarda de Bizet


y Carmen, la morena del quejío 
que no es la del gabacho Mérimée.


Abrácense por fin las dos Españas,
 muera el siniestro guerra civilismo


ni obispos ni trileros sin entrañas
 menos tontos por ciento de lo mismo.


En Madrid aprendí cómo reluce
la copla de Chacón tabaco y oro


cuando salen roneando por el foro
 del café de la Unión los andaluces.
Permítanme también que cite y loe
 aquellos besos en Puente Genil,


el trilingüe legado de Averroes,
 las lágrimas de sangre de Boabdil.


Y Aleixandre el gran Nobel generoso,
 el hombre más discreto de Sevilla,


que en Wellingtonia tuvo buen reposo
 y amores clandestinos de puntillas.
Maestros de fervor republicano,
actores de la mítica Barraca,


doctores que en su exilio americano
 ilustraron al negro y al sudaca.


Aquí pintan de añil el universo,
 Morante, Caracol, José Mercé,


el nombre de la rosa, prosa y verso,
Alto laguirre, Lola, Raphael.


La impúdica y traviesa chirigota,
J ohn Lennon y la Piaf por bulerías,


el Kichi en carnaval dando la nota,
 el verdial tan rural de la Ajarquía.


Con lo que va apreciándose y creciendo
 por todo el ancho mundo el español
¿qué coño hace ese shosho malvendiendo
 su inglés barato por eurovisión?
Querido no te pongas estupendo
 me dijo anoche un cierto don latino


de Hispalis, sigue andando y escribiendo
 pero en román vulgar y paladino.
Cuidando mi mala salud de hierro
 hurgando en pecadillos veniales,


con seis gatos en torno y ningún perro
 que ladre en mis futuros funerales.


La España de charanga y pandereta
 no es el sur luminoso que prefiero,


mientras el jornalero y el paleta,
 blasfemen contra el dios de los banqueros.


Pero es verdad que el ciclo de la luz,
el pescaíto, el mar, el vino, el clima
convierten en fanático andaluz
 al que a su gente singular se arrima.


Estos días azules y este sol
 de la infancia en un patio de Sevilla


velaron al poeta en la pensión
 de Colliure con flores amarillas.


Dos versos, un cuaderno, un sacramento
 póstumo del mejor de los Machado


que nos dejó de noble testamento
 su cómo ser un andaluz honrado.


Contra el pacto del sable y la casulla
 mi diosa es la razón que no se vende


esta medalla al mérito es más suya
 que de quien de su ejemplo tanto 

aprende.
 Alérgico a sermones y laureles,


hoy, lejos de calle melancolía,
 pongo mi tinta, cantos y pinceles,


al servicio de nuestra Andalucía.
 Bendito veintiocho de febrero


lo dice un hijo pródigo que sabe
 que aquí no sobra nadie, compañeros,


que todo el mundo en esta tierra cabe.
 Andaluz y español, más europeo


que el virus que nos quiere separar,
 por Sí dice ese himno en el que creo


y por el mundo, y por la humanidad.
.


Joaquín Sabina
 28 de febrero, 2016