Nos gusta sufrir en esta cultura Judeo-Cristiana que nos ha tocado vivir, sino, ¿Cómo es posible que celebremos con tanto ímpetu y devoción la pasión y muerte del que llamamos nuestro Dios? ¿Por qué no celebramos con fiestas, algarabías, verbenas populares, comidas en las plazas de los pueblos y en los parques, bailes en las calles y música por doquier, que nuestro Dios lo es porque ha resucitado? Nosotros no, a nosotros y nosotras, nos gusta un latigazo, un Cristo clavado en un madero, un romano lavándose las manos del crimen cometido, un amigo negando nuestra amistad. Es que nos gusta sufrir. Digamos lo que digamos, nos gusta.
Hoy me lleno de preguntas, os cuento. Imaginad que un tío con melenas, con pinta de poco aseado, algo oscuro de piel, con poco ropaje, quizás unos slip y algún tipo de sayo, dos sandalias que parecen sacadas de la basura, a su lado, doce tíos más o menos de la misma pinta, que se abrazan, se dan besitos, van diciendo que se quieren, y que los queramos y que nos queramos los unos a los otros, y las pocas mujeres que algunas veces van con ellos, son, la madre de uno de ellos vestida también con cuatro harapos y una puta y poco más la verdad. El líder le lava los pies a los otros, dice que hay que perdonar a los enemigos, que es más fácil que un camello pase por el agujero de una aguja que el que un rico entre en el Reino de los Cielos. ¿Os lo habéis imaginado? ¿si?.
Ahora, vete a la calle un Jueves Santo, y verás al de las melenas, al del amor entre todo el mundo, subido en un trono cargado de oro, con muchas flores, cirios y una banda de música a su alrededor, le dan pleitesía la guardia civil, un tercio de la legión, autoridades políticas, un puñado de empresarios ricos, gente del pueblo, y algún ateo religioso de bandas y troníos. Detrás su madre, la de los harapos, sobre otro trono, con un gran manto bordado en oro, la corona de oro y diamantes sobre su cabeza, la del que llaman su hijo, el melenas, era de espinas, flores blancas a su alrededor, himnos nacionales, ejército y demás autoridades vivas. Y un poco más lejos, la puta, subida también a un trono, con corona de oro y diamantes, pagada por el pueblo, no por su trabajo, gran manto bordado, y coreada como Santa. Si esto no ocurriera y lo relatara como un cuento de la Pascua, me llamarían loco y blasfemo, echarían sobre mí todas sus leyes y a todos sus sicarios, menos mal, que lo que aquí cuento ocurre y tan solo me he saltado los detalles más morbosos.
Y los ricos, los que tienen que pasar antes la prueba del camello, llenan sus iglesias ¿Para qué? Si no entrarán en su reino. Rinden pleitesía a su líder, llamado Papa de Roma, sabiendo que el Paraíso no será para ellos. Donan oro a las imágenes que llaman vírgenes, cristos y santos, pero saben que es imposible que un camello pase por el agujero de una aguja. ¿Por qué lo hacen?
He llenado la despensa de torrijas del Puerto de Santa María, el frigo de platos de arroz con leche y canela, y una olla grande que tengo la he cargado de roscos y borrachillos. Ya tengo la Semana Santa preparada, ahora, y si el tiempo lo permite, a echarse a la calle, rendir honores al de las melenas convertido en rico para que no pueda volver con su padre, a la puta ya como Santa, y a una Madre Virgen que ve como los amigos de su hijo lo entregan con un beso, y lo niegan con el canto de un maldito gallo. A la vuelta, una torrija del puerto, un poco de arroz con leche frío, y un rosquito, que por lo menos en estas fechas, y que no sirva de precedente, uno tiene derecho a sufrir y a comerse un rosco.
Jose Salvador
Semana Santa abril 2009
